Здесь в…

Поражаюсь размаху Виановской затеи с книгами Вернона Салливана. Писатель поспорил с друзями на бутылку, что без труда напишет обычную беллетристическую муть и написал. И издал, указав себя переводчиком. Скандал, огромный тираж. Виан отвечает на вопросы журналистов уклончиво, мол, жрать было нечего, вот и перевожу всякий бред. Пулицеровскую премию его «Пена дней» не получила, но Салливана уже через год поставили рядом с Генри Миллером и прочими «испорченными» литераторами. Гнусный и ужасно привлекательный американец, коим представляет себя Салливан, раскрыл своё французское лицо лишь через несколько лет, и Виана судили, и наградили штрафом в 100000 франков. Но это уже чушь…
Ухожу спать.

Только не мой моск. Не мой, ни в коем случае! Пусть другию моют.

Здоровый полусуточный сон, когда просыпаешься, а за окном уже темно, когда в квартире тепло и пусто, когда кот с завидным пониманием спит рядом, не смотря на голод, когда никто не звонит, не стучит в двери, когда под одеялом тепло, а на кухне лежит сигаретка.

Бедный мальчик.

Нет, ну конечно же мне нравится то, чем я зарабатываю себе на жизнь. Парадокс в том, что отсутствие денег почему то не стимулирует рабочий процесс. Хочется лечь и предаться блаженному ничегонеделанию. На дни. На недели.